It's Hard to be a Saint in the City

I had skin like leather and the diamond-hard look of a cobra

I was born blue and weathered but I burst just like a supernova

I could walk like Brando right into the sun

Then dance just like a Casanova

With my blackjack and jacket and hair slicked sweet

Silver star studs on my duds like a Harley in heat

When I strut down the street I could hear its heartbeat

The sisters fell back and said "Don't that man look pretty"

The cripple on the corner cried out "Nickels for your pity"

Them gasoline boys downtown sure talk gritty

It's so hard to be a saint in the city

(...)

And them South Side sisters sure look pretty

The cripple on the corner cries out "Nickels for your pity"

And them downtown boys sure talk gritty

It's so hard to be a saint in the city

15.1.13

15.1.85

rua do forte

levantei-me cedo com a chuva fustigado

a memória dum corpo que se esvaiu no sonho

aqueci o café ouvi as notícias da manhã

sobe um lamento que me percorre os ossos

cansado de luz o mar devolve-me a frescura

do amigo ainda à pouco deitado

a meu lado o rosto sonolento

sobre o peito a mão um sorriso

e o mundo parece menos cruel

contigo ausente agora tão perto de mim

*

pergunto-me se mereces este poema

pergunto-me se o escreverei

contigo dentro de cada palavra

e de querer eu mesmo ser poema

e não poeta

para que pernoites ao menos uma vez

dentro do meu corpo imaginado

Al Berto

 

Lotus Flower Versus Sympathy for the Devil (Venha o diabo e escolha)

50 anos depois têm a quem deixar o trono.

Jenny

Here you are again
Another stupid party again
A celebration for nothing

Your eyes are following
The kings and the queens of the zoo
Immune in their black clothing
They let the world down

C'mon Billy

Não sentir, não sentir, não sentir.

Nunca sentir.

Não sentir, não sentir, não sentir.

Depois ela cantou "C'mon Billy".

"Esfrangalhei-me" toda.

Me and Mr Jones

Why Won't You Stay

três poemas de amor
1

fosse apenas o desespero da ocasião da descarga de palavreado

perguntando se não será melhor abortar que ser estéril

as horas tão pesadas depois de te ires embora começarão sempre a arrastar-se cedo de mais as garras agarradas às cegas à cama da fome trazendo à tona os ossos os velhos amores órbitas vazias cheias em tempos de olhos como os teus sempre todas perguntando se será melhor cedo de mais do que nunca com a fome negra a manchar-lhes as caras a dizer outra vez nove dias sem nunca flutuar o amado nem nove meses nem nove vidas

2

a dizer outra vez se não me ensinares eu não aprendo a dizer outra vez que há uma última vez mesmo para as últimas vezes últimas vezes em que se implora últimas vezes em que se ama em que se sabe e não se sabe em que se finge uma última vez mesmo para as últimas vezes em que se diz se não me amares eu não serei amado se eu não te amar eu não amarei

palavras rançosas a revolver outra vez no coração amor amor amor pancada da velha batedeira pilando o soro inalterável das palavras

aterrorizado outra vez de não amar de amar e não seres tu de ser amado e não ser por ti de saber e não saber e fingir e fingir

eu e todos os outros que te hão-de amar se te amarem

3

a não ser que te amem

samuel beckett

Why I'm Bullshit

in you leather head band
with feathers - your so handsome
you can translate the sidewalk cracks
you can hear the wailing of the ghosts

all i know is I betrayed you
by not dragging hell to find you
but beautiful you're always there

Lhasa de Sela

Nessun Dorma

(…)

repentinamente

ressoam tímbalos, como se a febre

os fizesse chocar

dentro do seu coração:

contra sua vontade,

um longo hábito levou-a de volta ao circo,

à hora onde todas as noites ela luta

contra o anjo da vertigem.

uma última vez

enche-se daquele cheiro de animal selvagem

que foi o da sua vida,

daquela música enorme e desafinada

como é a do amor.

(…)

Marguerite Yourcenar

Ne me quitte pas‏

Je t'inventerai
Des mots insensés
Que tu comprendras

Je te parlerai
De ces amants là
Qui ont vu deux fois
Leurs coeurs s'embraser

Je te raconterai
L'histoire de ce roi
Mort de n'avoir pas
Pu te rencontrer
Ne me quitte pas

Pina Bausch

Assim devera eu ser
e não esta cigarra
que se põe a cantar
e me deita a perder.

If It Be Your Will

If it be your will
That I speak no more
And my voice be still
As it was before

I will speak no more
I shall abide until
I am spoken for
If it be your will

Betty Caine

Betty Caine

In her long lost spider garden

And Betty Caine

Knows the steps and secret places

All too bloody well

No, Betty Caine

She won't come out of her haunted hide-out

Not until - not until spring has come

The sunken continents rose

She's gonna make them sink again

 


mp3
 

Kiss my Name

Kiss my name

Mama in the afterglow

When the grass is green with grow

And my tears have turned to snow

I’m only a child

Born upon a grave

Dancing through the stations

Calling out my name

Oh mama kiss my name

I am trying to be sane

I’m trying to kiss my friends

And when broken, make amends

Kiss my name, the curtains white

The turtle doves embroider light

As I lie, murdered in ground

The rain compacting sodden sound

Of songs I sang the years before

When it was time to rain

Upon the coal that I became

Dust and Water

Framentos de um Diário

Amo

as águas no instante em que não são do rio

Nem pertencem ainda ao mar.....

.....árduas planícies rosto incendiado pesando-me

nos ombros

hirto....tatuado no entardecer de magoada cocaína.....

.....leio baixinho aquele poema Eu de Belaflor

nocturna sombra de corpo embriagado

fogos por descuido acesos no húmido leito dos juncos...

...altíssima margem....inacessível noite de Florbela

e o soneto dizia: Sou aquela que passa e ninguém vê

sou a que chamam triste sem o ser

sou a que chora sem saber porquê

...apesar de tudo conheço bem este rio

e o cuspo diáfano do coral o sono letárgico

dos reduzidos seres marinhos esmagados

na pressa do mar...possuo este resíduo de vida estelar

gravada na pele está a cabeça de medusa loura....dói

nas comissuras penumbrosas das falésias

que me evocam

os ternos lábios das grandes bocas fluviais.....

...sinto o rigor das plantas erectas as vozes esparsas

os corpos de ouro enleados na violência das maresias....

...junto á foz de meu inseguro desaguar...continuo sentado

escrevo a desordem urgente das horas...medito-me

cuidadosamente o tabaco amargo pressente-te na garganta

e no fundo inóspito do corpo desenvolve-se

o desejo de fugir....

.... espero o cortante sal-gema das ilhas.....a ilusão

conseguir prolongar-me na secreta noite dos peixes....

...adormeço enfim

para que estes dias aconteçam mais lentos

nas proximidades inalteráveis deste mar....

                                                       Al Berto

 



 

Daylight and the Sun

Reflorir, sempre

Não é já de Natal esta poesia.

E, se a teus pés deponho algo que encerra

e não algo que cria,

é porque em ti confio: como a terra,

por sobre ti os anos passarão,

a mesma serás sempre, e o coração,

como esse interior da terra nunca visto,

a primavera eterna de que existo,

o reflorir de sempre, o dia a dia,

o novo tempo e os outros que hão-de vir.

                                                                Jorge de Sena

 

 

Creature Fear

é o teu olhar e o que imagino dele, é solidão e arrependimento,
não são bibliotecas a arder de versos contados porque isso são
bibliotecas a arder de versos contados e não é o poema, não é a
raiz de uma palavra que julgamos conhecer porque só podemos
conhecer o que possuímos e não possuímos nada, não é um
torrão de terra a cantar hinos e a estender muralhas entre
os versos e o mundo, o poema não é a palavra poema
porque a palavra poema é uma palavra, o poema é a
carne salgada por dentro, é um olhar perdido na noite sobre
os telhados na hora em que todos dormem, é a última
lembrança de um afogado, é um pesadelo, uma angústia, esperança.
o poema não tem estrófes, tem corpo, o poema não tem versos,
tem sangue, o poema não se escreve com letras, escreve-se
com grãos de areia e beijos, pétalas e momentos, gritos e
incertezas, a letra p não é a primeira letra da palavra poema,
a palavra poema existe para não ser escrita como eu existo
para não ser escrito, para não ser entendido, nem sequer por
mim próprio, ainda que o meu sentido esteja em todos os lugares
onde sou, o poema sou eu, as minhas mãos nos teus cabelos,
o poema é o meu rosto, que não vejo, e que existe porque me
olhas, o poema é o teu rosto, eu, eu não sei escrever a
palavra poema, eu, eu só sei escrever o seu sentido.

José Luís Peixoto

I Know Thats Not Really You

All your hopeless words
They drag you around like the frost
Down to all the bridges and bibles you burned
Down the roads where you were always lost

I know that’s not really you

Your magic power is to disappear
That’s all you left me in your will
It’s the only blessing you don’t fear
The only prayer God is sure to fill

I know that’s not really you

The fistfuls of ashes you use
To Halloween your true face
Remember it - it’s the one you never use
The one where the poison in your heart has no place

I know that’s not really you

The people you know are proud to be cruel
Prisoners to the harm that they always do
They laugh at you
They laugh at you
Until you stop loving

Shake That Devil - Antony & the Johnsons

(...)Sonhávamos alto: não será a alma apenas o supremo resultado do corpo, frágil manifestação da dor e do prazer de existir? é, pelo contrário, mais antiga que este corpo modelado À sua imagem, e que, melhor ou pior, lhe serve momentaneamente de instrumento? é possível chamá-la ao interior da carne, restabelecer entre elas esta união estreita, esta combustão a que chamamos vida? se as almas possuem a sua identidade própria, podem elas tocar-se, ir de uma para outra como um bocado de fruto, o gole de vinho que dois amantes passam um ao outro num beijo? (...)

Memórias de Adriano - Marguerite Yourcenar