Lisboa morre de fome
debaixo dos seus alpendres
a mesma fome
dos campos
o rei não paga
o que pede
de juros exorbitantes.
Quem se atreve a afirmar
que a nação se arruína?
vêm cheias de brilhantes
as naus que tornam
da Índia.
Os fidalgos trazem
escravos
e sapatos de pelica.
O pão não canta
no campo
nem os homens nas ruínas.
Que faz o rei
pelos campos donde os homens
se afugentam?
Lisboa constrói
a fome
e os fidalgos
opulentos.
A cânfora e a cambraia
não alimentam o povo
que faz o rei
da fazenda
e das rendas do tesouro?
Saem os homens
sedentos
das naus que vão para a Índia.
Lisboa constrói
a fome
E os campos sem homens
quem será que os afirma?
Maria Teresa Horta
In "Cancioneiro da Esperança"
Seara Nova 1971
