Where are the songs of Spring? Ay, where are they?
Think not of them, thou hast thy music too
While the barred clouds bloom the soft dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue,
'Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full grown lambs loud bleat from hilly bourne:
Hedge-crickets sing; and now woth treble soft
The redbreast whistles from a garden croft;
And gathering swallows twitter in the skies.
John Keats
2 comentários:
às vezes pergunto-me porque é que a realidade é tão mais real quanto mais lhe vemos (sentimos, ouvimos) coisas que mais ninguém vê.
depois penso que se contássemos todos estes nossos "segredos" uns aos outros, se continuariam a existir alguns conceitos como loucura - ou se este seria completamente absorvido em outros, como arte, emoção, por exemplo - e depois acho que sim, que continuariam, pq a arte é a diferença compreendida (aceite) pelos outros, mesmo que na sua própria realidade... e daqui muitas outras coisas a pensar.
coisas tolas que o que aqui dás me fazem pensar. e esta tua criação, para mim, está particularmente brutal. gosto muito de aqui vir: muito.
Gosto disto.
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