It's Hard to be a Saint in the City

I had skin like leather and the diamond-hard look of a cobra

I was born blue and weathered but I burst just like a supernova

I could walk like Brando right into the sun

Then dance just like a Casanova

With my blackjack and jacket and hair slicked sweet

Silver star studs on my duds like a Harley in heat

When I strut down the street I could hear its heartbeat

The sisters fell back and said "Don't that man look pretty"

The cripple on the corner cried out "Nickels for your pity"

Them gasoline boys downtown sure talk gritty

It's so hard to be a saint in the city

(...)

And them South Side sisters sure look pretty

The cripple on the corner cries out "Nickels for your pity"

And them downtown boys sure talk gritty

It's so hard to be a saint in the city

New York City Serenade

It's midnight in Manhattan, this is no time to get cute, it's a mad dog's
promenade,

So walk tall, or baby don't walk at all.

.~.

Tens 3 segundos para escolher a tua música preferida.
Diz!
1, 2, 3.
- New York City Serenade.
De quem é?
- Do Bruce Springsteen.
Agora engole este comprimido.
- Hã?
Toma, engole.
De hoje em diante até ao final dos teus dias esta música vai-te acompanhar, será a banda sonora da tua vida... Vais ouvi-la todos os dias, de manhã ou de noite. Nos cafés, no cinema, na praia, em casa , quando tomas banho, ou quando te deitas.
Para sempre, vais memoriza-la, identificar cada nota, tempo, instrumento.
-Porquê? Para quê?

Eles* sorriram e foram-se embora.



*Nota da editora: Eles eram extraterrestres.

.~.

State Trooper

Lisboa morre de fome

debaixo dos seus alpendres

a mesma fome

dos campos

o rei não paga

o que pede

de juros exorbitantes.

Quem se atreve a afirmar

que a nação se arruína?

vêm cheias de brilhantes

as naus que tornam

da Índia.

Os fidalgos trazem

escravos

e sapatos de pelica.

O pão não canta

no campo

nem os homens nas ruínas.

Que faz o rei

pelos campos donde os homens

se afugentam?

Lisboa constrói

a fome

e os fidalgos

opulentos.

A cânfora e a cambraia

não alimentam o povo

que faz o rei

da fazenda

e das rendas do tesouro?

Saem os homens

sedentos

das naus que vão para a Índia.

Lisboa constrói

a fome

E os campos sem homens

quem será que os afirma?

 

Maria Teresa Horta

In "Cancioneiro da Esperança"

Seara Nova 1971