Dehorning

Não consegui ver o video até ao fim.

Dehorning:

Most cows used for dairy are not naturally hornless. See how farmers remove cows' horns and horn tissue using a variety of painful methods, including burning and cutting the horns out of their heads, often without painkillers.

http://youtu.be/8nGMgHyzHcA

Eu cresci nos Açores, numa aldeia em São Miguel e muitas vezes a minha mãe, mandava-me a uma quinta perto de casa ir buscar o leite numa leiteira de latão, o leite vinha quente e cheio de natas amarelas... Não gostava de leite. As Vaquinhas queridas e fofinhas pastavam em campos verdes e húmidos, faziam muuuummmm, eram calmas e pachorrentas. Por vezes passavam em manadas na minha rua, o trânsito parava, se é que havia trânsito, e os miúdos desviavam-se nos passeios à espera que passassem para poderem retornar às brincadeiras.
Hoje gosto de beber leite magro e gelado da Matinal. Não sei de onde provem e o que fazem às vacas, mas penso que não vou beber leite novamente com o mesmo gosto.

Ah... E depois há a história dos frangos de aviário, também tinha galinhas na minha casa dos Açores, dava-lhes milho, achava-as muito estúpidas mas gostava da cor das penas delas, costumava pegar num caderno, sentar-me num degrau e desenhar-lhes o traseiro, literalmente.

Fever

Gárgula.
Por dentro a chuva que a incha, por fora a pedra misteriosa
que a mantém suspensa.
E a boca demoníaca do prodígio despeja-se
no caos.
Esse animal erguido ao trono de uma estrela,
que se debruça para onde
escureço. Pelos flancos construo
a criatura. Onde corre o arrepio, das espáduas
para o fundo, com força atenta. Construo
aquela massa de tetas
e unhas, pela espinha, rosas abertas das guelras,
umbigo,
mandíbulas. Até ao centro da sua
árdua talha de estrela.
Seu buraco de água na minha boca.
E construindo falo.
Sou lírico, medonho.
Consagro-a no banho baptismal de um poema.
Inauguro.
Fora e dentro inauguro o nome de que morro.

Herberto Helder

"Era um redondo vocábulo" ou 30 anos depois está tudo na mesma.

It's Hard to be a Saint in the City

I had skin like leather and the diamond-hard look of a cobra

I was born blue and weathered but I burst just like a supernova

I could walk like Brando right into the sun

Then dance just like a Casanova

With my blackjack and jacket and hair slicked sweet

Silver star studs on my duds like a Harley in heat

When I strut down the street I could hear its heartbeat

The sisters fell back and said "Don't that man look pretty"

The cripple on the corner cried out "Nickels for your pity"

Them gasoline boys downtown sure talk gritty

It's so hard to be a saint in the city

(...)

And them South Side sisters sure look pretty

The cripple on the corner cries out "Nickels for your pity"

And them downtown boys sure talk gritty

It's so hard to be a saint in the city

It’s easier now

(...)
¿e se me tocam na boca?
de noite, a mexer na seda para, desdobrando-se,
a noite extraterrestre bruxulear um pouco,
o último,
assim como que húmido, animal, intuitivo, de origem,
papel de seda que a rútila força lírica rompa,
um arrepio dentro dele,
batido, pode ser, no sombrio, como se a vara enflorasse com as faúlhas,
(...)